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Ein knappes Jahr ist es her, dass man die beiden groß gewachsenen norwegischen Schwestern erstmals gemeinsam durch den Vorhang schreiten sah. Letztes Jahr bei Title Night feierte die über zwei Meter große Riesenschlange ihr Debüt an der Seite ihrer bereits 1,93 großen Wolfsschwester und seitdem hat man sie permanent zusammen gesehen – was ihren Auftritt nicht weniger imposant macht, besonders wenn man live vor Ort ist und die bezopfte Idunn sowie die zottelmähnige Skadi persönlich auf sich wirken lassen kann. Heute tritt aber noch eine dritte Frau mit ihnen auf: die Chefin des LPG Förderkaders, deren Teil Skadi und Idunn nach wie vor sind. Miria Saionji lässt mit ihren nur 1,64 die beiden Gigantinnen noch imposanter erscheinen als sie es eh schon sind und doch beschränkt sich „The Aion“ beim gemeinsamen Einzug natürlich nicht darauf nur Beiwerk zu sein. Im Gegenteil. Während Skadi Fenrir und Idunn Jörmungandr zum Ring schreiten, beschäftigt sich die in ihr übliches weißes Minikleid gehüllte Japanerin mit der innenseitigen Blondierung ihrer ansonsten tiefschwarzen Haarpracht mit den Fans. Jenen, die Plakate hochhalten, die ihr huldigen und auch jenen, die gegen Refuse to Age sind. Besonders gerne jene, die beides kombinieren. Eine junge Frau in der ersten Reihe hält ein „RtA fears Miria“ Schild hoch und erhält dafür gar ein anerkennendes Nicken. Während Skadi und Idunn den Ring betreten, lässt sich Miria einen Stuhl aufstellen, plus Beistelltisch mit Kaltgetränken, Chips und Popcorn. Ob ihrer vergleichsweise zarten Gestalt für Wrestling-Verhältnisse nicht unbedingt die Speisekarte, die man erwarten könnte. Entweder ist heute Cheat Day oder Milly Vermillion ist nicht die Einzige bei der LPG, die Kalorien schnell verbrennen kann.
Die GFCW Galaxy dreht beim Auftritt von Drunken Thunder nicht direkt durch, aber man ist mittlerweile konditioniert eine gewisse positive Erwartungshaltung gegenüber den Damen aus WFW zu hegen, hat man doch davon mittlerweile einige zu sehen bekommen und was man zu sehen bekam, konnte sich sehen lassen, in mehrfacher Hinsicht. Nun ist dies zwar das erste GFCW Match der bei WFW hoch dekorierten Damen von WFWs Hauptsponsor, der Camus Company, aber nicht ihr erster GFCW Auftritt an sich. Bereits im vergangenen Jahr bei Aurora waren die beiden nun durch den Vorhang tretenden Frauen live dabei, als Miria Saionji die WFW Rekordtitelträgerin Aurora MacMeow mit einem Stuhl abwarf und so dem Greatest Pigster Maximilian Lunenkind zum Sieg verhalf. Klar, dass die in Minikleid-Versionen nordischer Trachten gehüllten Frauen argwöhnisch in Richtung von „Miss Eternity“ blicken, die ihnen auch prompt mit falscher Freundlichkeit zuwinkt. Man beginnt zu begreifen, dass Miria dieses Match nicht nur organisiert hat, um die Förderkader-Chefin zu mimen, sondern weil es für sie eine dankbare Möglichkeit der Selbstinszenierung ist: sie muss dafür nicht einmal selber in den Ring steigen. Brünett sind beide Hälften von Drunken Thunder. Die mehr als leicht beschwipst zum Ring torkelnde Schwedin Alice Hellström hat allerdings eine Menge blond mit dabei, während die fast schon andächtig neben ihrer nahezu stetig betrunkenen Partnerin schreitende Íris Lilja Óðinsdóttir ihr Braun mit dunklem Blau mixt. Was auch sehr schnell sehr offensichtlich wird: sie sind klein. Beide sind noch kleiner als Miria, unter 1,60. Hier wusste Miria Saionji nun wirklich in mehrfacher Hinsicht genau, was sie tat, als sie dieses Match herbeiführte. Drunken Thunder sind ein renommiertes Team, aber auch eins, das rein physikalisch Skadi & Idunn krass unterlegen ist.
Heute Mittag:
Ein War Evening Freitag hat viel zu bieten – nicht nur die Show und ihre Matches, sondern natürlich auch Fanmeetings, Merchandise Verkauf, Tauschbörsen oder auch Autogrammstunden. Beim Anblick der Fanmassen, die an diesem letzten Freitag im Oktober 2026 zu einem Tisch strömen, wird schnell klar, dass wir uns bei dieser Rückschau bei einer der letztgenannten Veranstaltungen befinden. Der ganze Event wurde von Radio Bremen organisiert und während die GFCW Tag Team Champions heute Morgen in der Radiostation Rede und Antwort standen, bzw. für den heutigen Abend Promoarbeit leisteten, sind sie anschließend für Einzelinterviews und -shootings kurzzeitig getrennt worden. Doch wie es an manchen Tagen so ist, scheint es in der Organisation ein paar Schwierigkeiten gegeben zu haben. Und so ist zum Zeitpunkt des frohen Wiedersehens nur die eine Hälfte der Mad Stars an Ort und Stelle, wo es mit Autogrammen weitergehen soll, während die schönere Hälfte noch irgendwo im Gebäude ihrer Arbeit nachgeht. Der Night Fighter schaut auf die große goldene Trophäe des FORGE Turniers, welches er am Sonntag gegen Jay Corteck gewonnen hat. Daneben glänzen auf einem Sockel drapiert die GFCW Tag Team Championship Gürtel. Der Anblick der glänzenden Preise lässt ihn unweigerlich – selbst wenn ihm das lange Match gegen Corteck noch in den Knochen steckt - grinsen.
Organisator: „Entschuldigen Sie… damit die Verzögerung nicht noch größer werden und die Menge unruhig wird. Wir würden die Fans schonmal zu Ihnen vorlassen…“
Der Night Fighter schaut fragend empor und hebt eine Augenbraue. Ein etwas dicklicher Mann mit Oberlippenbart und nervös zittriger Hand, schaut ihn unter seiner unscheinbaren Brille flehentlich an. Der Fighter schüttelt zum Entsetzen des Radiomannes allerdings seinen Kopf. Die bloße Erfahrung sagt ihm, dass dies die ganze Angelegenheit nur verschlimmbessern würde.
Mad Dog: „Damit sich die Fans, wenn Stella kommt, gleich nochmal anstellen müssen, huh?!“ Organisator: „Na ja… es werden sich vielleicht… äh. Sicherlich manche, ähm… einige stattdessen auch schon in Richtung Pier 2 aufmachen..., denke ich.“
Hoffend schiebt sich der Mann seine vom Stressschweiß herabgesauste Brille den Nasenrücken herauf, von wo sie gleich wieder hinabgleitet, ehe sie von der dickeren Nasenspitze aufgehalten wird. MD atmet stöhnend auf und schaut zurück zum FORGE Pokal, als sich der Organisator, ohne eine weitere Antwort abzuwarten, abdreht und die Security anweist, die ersten Fans durchzulassen.
Mad Dog nimmt also seinen Stift in die Hand und beginnt Autogrammkarten, Gürtel oder Fotos zu unterzeichnen. Immer wieder erhebt er sich für ein Selfie und erlaubt den Fans mal um mal den Pokal oder einen der Titelgürtel anzufassen oder sich auf die Schulter zu legen.
Als er sich gerade wieder hinsetzt, wird ihm ein besonderes Stück Geschichte vorgelegt: Das Plakat des PCWA Brawlin‘ Rumbles XIV – 06.06.2021 – XAW World Heavyweight Championship – Simargl vs. Marc Poe (c). Für einen Moment dringen die Erinnerungen an das Match durch seine Gehirnwindungen, jenes Abends, an dem er Frieden mit Simargl schloss und für ein letztes Mal unter diesem Namen antrat. Marc Poe war zu diesem Zeitpunkt ebenso Undisputed Gerasy Champion in der PCWA, konnte jedoch verhindern, dass der PCWA Titel gegen die Töle auf dem Spiel stand. Dafür schaffte es der Hund, welcher damals ebenso wie Poe in der XAW wrestlete, dass es um das höchste Gold dieser Liga ging.
„Was denn? Keine guten Erinnerungen an diesen Abend?“
Kurz blickt MD ob der schroffen Bemerkung hoch. Über dem Gesicht des Fans sitzt eine XAW-Basecap, darunter verhindert zusätzlich eine dunkle Sonnenbrille einen genau Blick auf das Gesicht. Mad Dog sieht wieder hinab. Der Stift setzt auf dem Plakat auf, neben dem gedruckten Konterfei, und zieht seine Unterschrift.
Mad Dog: „Doch, doch… mein letzter World Champion Gewinn! Natürlich bin ich stolz darauf.“ „Schön… Für dich!“
Ein kurzer, aber heftiger Zug seitlich am Plakat lässt das letzte G von Dog ganz lang werden, sodass ein langer, schwarzer Strich entsteht, der das Gesicht des Night Fighters durchstreicht. Erbost lässt MD den Stift aus der Hand fallen, erhebt sich sogleich vom Stuhl, um sich diesem frechen Fan zu stellen.
Mad Dog: „Was zur…?!“
Doch weiter kommt der mehrfache World Champion nicht. Denn das, was beim flüchtigen Blick zuvor nur unterbewusst registriert wurde, dringt jetzt mit gesamter Gewalt in seinen Verstand. Der Fremde zieht die Sonnenbrille und das Basecap ab, um seinem ehemaligen Gegner direkt in die Augen zu schauen. Und spätestens jetzt wird dann auch jedem Fan da draußen klar: Das ist der andere Mann, der auf dem Plakat zu sehen ist. Marc Poe, mit seinem unverkennbaren Man-Bun, grinst Mad Dog wie in den guten alten Zeiten lässig an.
Marc Poe: „Du dachtest wohl, dass wir uns nach dem Ende der PCWA nie wiedersehen. Tja, und ich dachte du wärst endgültig verschwunden. Dann hörte ich, dass du wieder in den Ring steigst. Ich prüfte den Kalender. Kein Scherz. Nur ein Mann, der vergessen hatte, wann Schluss ist.“
Poe blickt auf die Trophäe und den Tag-Team-Titel und nickt anerkennend. Seine geschürzte Lippe erzählt allerdings eine andere Geschichte: Das soll beeindruckend sein?
Marc Poe: „Aber dein Comeback ist tatsächlich nicht nur ein Nostalgie-Act. Du hast bewiesen, dass noch etwas in dir steckt. Ein Rest Instinkt, ein letzter Funken. Es reicht offensichtlich, dass sich eine Rückkehr in den Ring lohnt. Selbst für Leute, die eigentlich zum alten Eisen gehören.“
Der Mann aus Baltimore hebt seine Hand zum Highfive, direkt vor das Gesicht der Töle. Kurz entfährt dem Night Fighter ein verächtliches Schnauben, dem ein fast schon resigniertes Kopfschütteln folgt.
Mad Dog: „Natürlich kommen die Ratten wieder aus ihren Löchern gekrochen, wenn ich die großen Triumphe einfahre… Und wie selbstverständlich und passend es für eine Kanalratte wie dich ist, ausgerechnet jetzt zu kommen, um dir mal wieder die Rosinen aus der Torte zu picken, huh?! Sobald du Gold siehst, wirst du angezogen, wie ein pubertierender Junge von youporn. Doch ich weiß… und du weißt, dass deine Auftritte nie von langer Dauer waren, Poe. Yeah, deine Erfolge sind beachtlich, zweifacher Gerasy…“
Er spuckt ihm vor die Füße.
Mad Dog: „Doch nach jeder großen Niederlage hast du den Schwanz eingezogen, eine Pause gemacht – so war es, als du das erste Mal den Gerasy verloren hast und so war es, als du gegen mich verloren hast!“
Wie ein Pfeil rast der Zeigefinger der Töle hinab auf das Plakat und deutet auf jenes Match beim BR XIV.
Mad Dog: „Aber dann stehst du plötzlich wieder da – wie jetzt - und geierst wie eine Schmeißfliege nach dem köstlichen Saft des Goldes, ohne jemals die Niederlage wirklich verarbeitet oder durchkämpft zu haben. Doch mit mir nicht, Poe.“
Er schüttelt mit dem Zeigefinger.
Mad Dog: „Mit mir nicht!“ Marc Poe: „Über fünfzig – und immer noch kein bisschen weiser. Der große Hund knurrt, weil ich den Gerasy zweimal getragen habe und er nur einmal. Bei dem Alter hätte ich etwas mehr Gelassenheit erwartet. Stattdessen versuchst du meine Legacy in den Schmutz zu ziehen.“
Poe schüttelt gespielt empört den Man-Bun, dann macht er das Victory-Zeichen.
Marc Poe: „Two Times…“ Mad Dog: „Wenn du den Gerasy damals aufs Spiel gesetzt hättest, könnte ich das auch behaupten!!“
Herausfordernd funkelt der Hund seinen damaligen Gegner an.
Marc Poe: „Wow. Ganz schön nasty. Hätte, könnte, wenn – du klammerst dich an den Konjunktiv, als wäre er dein letzter Halt. Aber mal im Ernst: Glaubst du wirklich, Titel und all der verdammte Ruhm interessieren mich noch? Damals vielleicht. Heute sehe ich zurück und denke: Das war ein anderes Leben. Und du bist immer noch darin gefangen.“
Poe macht eine bedeutungsschwangere Pause und zuckt kurz mit den Schultern.
Marc Poe: „Dass ich der Greatest of All Time bin, muss mir keine Statistik bestätigen. Aber wenn ich heute an die PCWA denke, sehe ich keine Titel. Keine Siege. Nicht die Nächte, in denen mein Name ganz oben stand. Ich sehe Brawlin‘ Rumble 14. Den Moment, in dem ich alles aufs Spiel setzte. Für mich – und für die XAW. Und dann sehe ich dich. Wie du mich in einer verdammt leeren Arena trotzdem wieder besiegst. Niederlagen gehören zum Geschäft. Aber diese hier? Die war mehr als eine Niederlage. Sie hat etwas hinterlassen.“
Der Mann aus Baltimore lächelt melancholisch und deutet auf seine Stirn.
Marc Poe: „Es ist wie dieser eine Gedanke, der sich irgendwo festsetzt. Ganz klein. Fast bedeutungslos. Bis du merkst, dass er nie wieder verschwindet. Wie eine Inception.“
Poe kann seine Wut nicht länger verbergen. Sein Mund verzieht sich, eine Ader pocht an seiner Stirn.
Marc Poe: „Ich habe dich nicht mal herausgefordert und du lehnst direkt ab. Willst du mich auf diese Art bestrafen? Nur weil ich damals nicht den Gerasy auf das Spiel gesetzt habe? Dabei dachte ich, dass du keiner Herausforderung aus dem Weg gehst. Es müsste doch kein Problem für dich sein, mich wieder zu besiegen.“ Mad Dog: „Du meinst, ein drittes Mal, huh?!“
Nun scheint Poe nicht mehr nur wütend zu sein. Die Fassade des Amerikaners scheint einen kurzen Moment zu bröckeln. Gerade lang genug, dass der Night Fighter erkennt, hier einen Treffer gelandet zu haben.
Mad Dog: „Du willst mich endlich in einem Singles Match schlagen?! Aber ich bin im Moment Tag Team Champion… Hast du einen Partner, huh?! Hast du überhaupt einen GFCW Vertrag? Du bist nicht der Einzige, der gegen mich in den Ring will! Also stell dich hinten an und zeig erstmal, dass DU es überhaupt noch wert bist!“
Marc Poe: „Empty Arena Match Teil 3, wie klingt das für dich!“
Poe schnappt sich gekonnt Mad Dogs Stift und schreibt eine große 3 auf das Plakat.
Marc Poe: „Wenn du ehrlich zu dir bist, weißt du: Eine gute Geschichte braucht drei Akte. Unsere hat alles – nur noch keinen Schluss. Und wenn unsere Geschichte eine Trilogie wäre, müsste sie enden wie bei „Der letzte Kreuzzug“. Wir jagen etwas, von dem wir glauben, dass wir es brauchen. Wir verlieren es. Und beinahe verlieren wir uns selbst gleich mit. Am Ende stehen wir mit leeren Händen da. Zumindest sieht es so aus. Doch wenn der Staub sich legt, bleibt die Wahrheit: Das Einzige, was je wirklich gezählt hat, haben wir die ganze Zeit bei uns getragen. Uns.“
Irritiert zieht die Töle seinen Kopf zurück.
Mad Dog: „Schlechtes Beispiel, da ich längst meinen Frieden mit der Vergangenheit gemacht habe, während dir unser letztes Duell immer noch wie ein Albtraum im Kreuz zu hängen scheint…“
MD stockt und Poe zieht amüsiert die Mundwinkel hoch.
Marc Poe: „Den Frieden mit der Vergangenheit gemacht?! Dass ich nicht lache… Weder sah das eben so aus, noch am Sonntag, als plötzlich eine weitere Tochter aus deinem Leben auftauchte. Steht in jedem Newsfeed.“
Marina Graves. MD senkt den Kopf und denkt an ihre Begegnung, als es beiden noch nicht klar war. Doch das Studium des Videos im Nachgang ließ eigentlich wenig Zweifel.
Mad Dog: „Das geht dich einen Scheiß an. Du hast keinen verdammten Vertrag und… zu deiner Info: Die Kreuzzug Trilogie endet dort nicht…“
Der Marylander zuckt lässig mit den Schultern.
Marc Poe: „Keine Sorge – wenn das Ende gekommen ist, werden wir es wissen. Und dann gibt’s kein Zurück mehr. Und was den Vertrag angeht. Mit Dynamite oder Al Spawn Simmons werde ich mir schon einig. Verträge sind nur Papier – und Papier lässt sich unterschreiben. Deine Tag-Team-Titel? Bald bist du diesen Ballast los. Bei Blue Blood war es schon fast soweit. Und nach dem Pokal ist klar, wohin dein Blick geht: Singles-Gold. Dafür musst du dich irgendwann von deinem Leitstern Stella Nova verabschieden. Mach nur. Löse dich von ihr. Wenn du dann allein dastehst, bin ich da. Nur du und ich, Empty Arena Teil 3.“
Der Marylander hebt die linke Hand zu einem lässigen Abschiedsgruß, setzt sich dann wieder Basecap und Sonnenbrille auf. MD sieht Poe nach – düster, nachdenklich, den Blick fest auf ihn gerichtet.
Mad Dog: „POE!“
Der Schrei lässt die Fans für einen Moment still werden. Alle schauen auf den Angesprochenen, der tatsächlich stehen bleibt und sich ein letztes Mal herumdreht. Ein böser Gedanke ist in seinem Kopf erschienen.
Mad Dog: „Warst du das bei Blue Blood?!“
Der
maskierte Angreifer, der ins Match eingriff und den Mad Stars den
Sieg kostete. Sie hätten so die Titel los sein können
und er wäre für Marc Poes Traum „frei“
gewesen…
Marc Poe: „Und wenn schon?! Würde das deine Meinung ändern?!“
Das bitterböse, herausfordernde Lächeln liegt noch kurz auf seinem Gesicht, dann dreht er sich um, während der Night Fighter erbost die Faust ballt, erst auf den Tisch schmettert und schließlich das alte Plakat wütend von selbigem wischt.
Zurück in Sizilien. Die Stimmung, die vorhin sich noch zu beruhigen schien, ist nun wieder deutlich aufgeladener, um nicht zu sagen kurz vor dem Höhepunkt. Aufgeregt und angriffsbereit läuft The End hin und her, noch immer vor dem Fenster, während Corleone sich von seinem Stuhl erhoben hat und sich gerade auf den Weg nach draußen macht. Es scheint, als wäre The End viel zu sehr in seiner Manie gefangen, als, dass er das zunächst mitbekommen konnte, als er es allerdings realisiert, stellt er sich demonstrativ vor Salvatore Corleone.
The End: „Was hast du vor?” Salvatore Corleone: “Wie sieht es denn aus? Ich habe mich um verschiedene Dinge zu kümmern.“ The End: „Da draußen?!“ Salvatore Corleone: „Ja, da draußen.“
End ist erzürnt.
The End: „Hast du nicht gehört, was Shelly Nafe gesagt hat? Switzenberg ist nicht bei War Evening vor Ort. Er sei auf einer Reise und als Rickson das ausgesprochen hat, was wir alle denken, hat ihre Reaktion alles verraten. Der wird hier gleich aufschlagen und du willst draußen Gartenarbeit machen?“
… und jetzt ist es auch Salvatore Corleone. Die Beiden haben offensichtlich mitbekommen, was bei War Evening passiert ist und so ist Ends Abkühlen unterbrochen wurden und er ist wieder hochgekocht. Hier wird es gleich knallen und er ist bereit. Salvatore hingegen scheint so langsam genug davon zu haben hier gebabysittet zu werden und auch, wenn er sich irgendwie um The End kümmern und für ihn da sein muss, muss er es irgendwie schaffen ihn in die Realität zurückzuholen. Denn jetzt ist The End mehr als offensichtlich in einer paranoiden Scheinrealität gefangen, in der er den Blick für das Wesentliche verliert. Bestimmt stellt sich Salvatore nun vor ihn, um ein Machtwort zu ergreifen.
Salvatore Corleone: „Hör zu, Junge. Nur, weil du dich gerade in deinen Gedanken verlierst, heißt das nicht, dass wir das alle tun müssen. Von mir aus, zieh dich hier zurück und kämpf gegen deine Hirngespinste, für alle anderen geht das Leben weiter. Also geh zur Seite und lass mich meine Arbeit tun.“ The End: „Und dich damit Darragh Switzenberg in die Arme laufen lassen? Kommt gar nicht in Frage.“ Salvatore Corleone: „Darragh Switzenberg wird hier nicht erscheinen.“
Mit bestimmter Stimme, nicht laut, aber trotzdem voller Nachdruck wirft Sal End diese Aussage an den Kopf, der erneut mit einem gewissen Schock reagiert. Und noch bevor er etwas entgegnen kann, kommt Sal wieder zuvor.
Salvatore Corleone: „Er spielt mit dir. Das ist offensichtlich. Er führt dich vor und dabei bist du es, der ihm in die Arme rennt. Er ist nicht in Sizilien, sondern in deinem Kopf. Und wenn du auch nur eine Chance darauf haben willst, deinen Titel zurückzugewinnen, dann solltest du ihn in erster Linie daraus bekommen.“
Ends Miene wird nun wieder finsterer, fast schon so, als fühle er sich nun sogar von Salvatore Corleone angegriffen. Dabei zieht die Stimmung deutlich an, denn auch Sal scheint die Samthandschuhe inzwischen abgelegt zu haben. Der intensive Staredown der Beiden wird nun mit einem Klopfen unterbrochen, welches an der Haustür erfolgt. Schlagartig reagiert The End, während Salvatore noch versucht ihn zurückzurufen. … End öffnet die Tür und noch bevor er sieht, wer da ist, wirft er sich auf die Person. Nicht wirklich mit einem Spear, aber zumindest mit so was ähnlichem. Er prügelt direkt weiter auf die Person ein, scheint sich aber selbst noch gut genug regulieren zu können, um den Angriff zurückzufahren, als die Realität einsetzt und offenbart, dass da weder Darragh Switzenberg noch einer seiner Schergen oder sonst wer steht, sondern einfach nur ein Briefträger, der, wie so oft, die Post zu Salvatore Corleone bringt. End ist entsetzt. Fassungslos. Verzweifelt. Nicht die Erkenntnis, dass das nicht Darragh Switzenberg ist, holt ihn ein, sondern vielmehr die Erkenntnis, dass Salvatore Corleone recht hat. Darragh Switzenberg ist in seinen Kopf. Und End ist – sofern er ihn da nicht wieder herausbekommt – am Ende. Salvatore Corleone ist dabei nicht mal zwingend entsetzt, bei ihm greift lediglich die Enttäuschung immer mehr. Er schüttelt entgeistert den Kopf und scheint nun selbst mit der Weisheit am Ende. Er tritt einen Schritt aus der Tür, zu End, der noch immer neben dem Briefträger hockt.
Salvatore Corleone: „Meinen Glückwunsch. Du hast Giuseppe angegriffen. Giuseppe bringt uns die Briefe, schon viel länger als du zum ersten Mal hier warst. Meinst du das ist Switzenbergs Strategie?“
End schaut regungslos ins Nichts.
Salvatore Corleone: „Junge… du musst dich fangen. Oder du bist verloren.“
The End ist noch dabei, zu verstehen, was gerade passiert ist, als sein Handy zu klingeln beginnt. Ein Angriff auf einen Unschuldigen. Bedauernswert, sicher. Doch was deutlich mehr schmerzt ist die Erkenntnis, dass er sich geirrt hat. Sich seiner Paranoia hingegeben. Erst als das Handy zum dritten Mal klingelt, kann er sich aus seiner Gedankenwelt soweit freireißen, dass er abnimmt. Es ist kein Anruf, sondern eine Videobotschaft. Eine Nummer, die nicht eingespeichert ist. Doch trotzdem weiß er nach der ersten Sekunde, wem diese Nummer gehört. ::: ::: ::: Der Mann, der die Videobotschaft geschickt hat, ist in einem Pool. Sein massiver Oberkörper passt kaum auf den aufblasbaren Gummiring, mit dem er sich über das Wasser treiben lässt. Er prostet The End – von dem er hunderte, wenn nicht gar tausende Meilen getrennt ist – mit einem Cocktailglas zu. Der Zucker am Glas glitzert in der Sonne.
Darragh Switzenberg: „Na, du Wichser? Ich frage mich, ob das Blut eines Postboten genauso gut schmeckt wie mein Daiquiri.“
Switzenberg setzt seine Lippen an den Strohhalm und trinkt Schluck um Schluck. Jeden kommentiert er mit einem genussvollen Jauchzen. Da beginnt er, auf dem Ring Richtung Ufer zu paddeln. Wobei Ufer in diesem Fall der Rand eines gigantischen Infinity Pools ist. Im Hintergrund türmt sich das Burj Khalifa Richtung Himmel auf. Switzenberg lacht.
Darragh Switzenberg: „Du bist wirklich zum Schießen, Mann. Ich wusste ja schon, dass deine Paranoia dich voll im Griff hat. Aber dass du dermaßen blind für jeglichen klaren Gedanken wirst und wild um dich schlägst, sobald man einmal deiner Scheiß-Familie droht, ist noch viel, viel lustiger, als ich es mir hätte erträumen können. Du hast meinen Urlaub noch ein schönes Stückchen besser gemacht.“
Mit herrischer Geste winkt Switzenberg in die Kamera. Es ist kein Signal an The End, sondern an denjenigen, der hinter eben jener Kamera steht. Sie schwingt herum und zeigt die andere Seite des Pools. Dort steht am Rand eine Leinwand, groß wie beim Public Viewing. Sie zeigt… …eine Live-Übertragung von War Evening. Und damit auch eine Nahaufnahme von The End, der in Sizilien steht und starr auf dem Handy blickt.
Darragh Switzenberg: „Dein Angriff auf den Unschuldigen. Herrlich. Ich hätte kein besseres Drehbuch schreiben können. Darauf ein Träubchen…“
Ein Träubchen bedeutet wohl eher: Ein ganzer Strauch. Der liegt für Switzenberg in einer Obstschale an diesem paradiesischen Ort bereit. Geräuschvoll schmatzt sich Switzenberg durch die Genusswelt. Mit vollem Mund spricht er weiter, spuckt einen Traubenkern ins Wasser.
Darragh Switzenberg: „…und einen Schluck.“
Noch einmal zieht er am Strohhalm. Dann ist – zu seiner kurzen Bestürzung – der Daiquiri alle. Switzenberg seufzt und schüttelt enttäuscht mit dem Kopf. Er nimmt das Glas und wirft es ohne Zögern über den Rand des Infinity Pools nach unten.
Darragh Switzenberg: „Doch jetzt mal im Ernst, du Irrer: Ich bin Darragh Switzenberg. Denkst du wirklich, ich verschwende auch nur eine Minute meines Lebens damit, in dieses italienische Drecksloch zu fahren, das du Heimat nennst, um einen alten Mann zu besuchen?“
Mit einem tadelnden Ausdruck lehnt sich Darragh an den Beckenrand.
Darragh Switzenberg: „Sal und James und wie deine ganze Sippe sonst noch heißt, interessiert mich einen Scheiß. Ich bin der GFCW Champion. Ich habe es nicht nötig, mich mit dem Corleone-Abschaum abzugeben.“
Switzenberg nimmt eine Hand aus dem Wasser und deutet Richtung Kamera.
Darragh Switzenberg: „Und auch nicht mit dir, End. Ich werde gegen dich keinen Finger krumm machen, wenn ich es nicht muss. Wahrscheinlich willst du bei Title Night dein Re-Match. Okay, damit muss ich leben. Aber ich werde mich nicht auf dein Niveau herunterbegeben. Ich werde mich nicht mit dir abgeben, wenn ich nicht muss.”
Der Kanadier greift nach einer Mandarine und beginnt, sie abzuschälen, ohne den Blick von der Kamera zu nehmen.
Darragh Switzenberg: “Vor zwei Wochen meintest du, meine persönliche kleine Feier unterbrechen zu müssen, um einem Mann zu helfen, den du vor ein paar Monaten noch gehasst hast. Und dies ist meine Reaktion: Ich stelle dich bloß. Ich lass dich mit ein paar Andeutungen nach Sizilien reisen. Ich spiele dich wie eine Figur. Und es war einfach. So einfach. Nicht nur, weil du paranoid bist…”
Sein Blick wird erstmals in dieser Botschaft ernster. Die latente Ironie in der Stimme schwindet.
Darragh Switzenberg: “...sondern auch, weil du so verdammt dumm bist. Du glaubst, dass du James Corleone oder Sal nicht mehr brauchst. Du glaubst, du hast von ihnen alles gelernt, was es zu lernen gab. Fast hast du geschafft, dass es dir die Welt glaubt. Doch Darragh Switzenberg und Shelly Nafe haben der GFCW-Galaxy die Wahrheit gezeigt: Du bist einfach nur ein naiver Trottel, der kopflos in jede Falle läuft. Ohne jemand, der für dich denkt, bist du verloren. Du bist einfach…lachhaft. Lachhaft dumm.”
Ein Stück der Mandarine trifft nicht Switzenbergs Geschmack und er wirft es über seinen Rücken ins Wasser. Das nächste Stück wandert in seinen Mund. Darragh Switzenberg: “Und genau deshalb hast du zwei Wochen damit verschwendet, Wache am Arsch der Welt zu schieben. Während ich im Urlaub meine Kraft aufladen konnte, um dich beim nächsten Mal im Ring zu demütigen.” Lachend reibt sich Switzenberg über die Glatze.
Darragh Switzenberg: “Ich wünsche dir einen guten Rückflug, du Trottel.”
Dann taucht Switzenberg unter. In das herrliche Blau des Infinity Pools. Die Sonne lacht am Himmel. Und in der Ferne wacht das Burj Khalifa über den neuen GFCW-Champion ::: ::: ::: Die Videobotschaft endet.
End hockt noch immer. Er sagt nichts. Reagiert nicht. Man kann nicht mal an seinen Augen, seiner Mimik und Gestik ablesen, was wohl gerade in ihm vorgeht. Es ist, als wäre The End nur noch eine Hülle und als hätte seine Seele soeben seinen Körper verlassen. Salvatore hat alles mitbekommen. Er steht noch immer hinter End und ragt somit über ihm. Es wäre der perfekte Zeitpunkt für ein ‚Ich habs dir ja gesagt‘, aber andererseits tritt man niemanden, der am Boden liegt, vor allem nicht, wenn dieser jemand ihm so wichtig ist, wie The End. … und wieder auf der anderen Seite, dürfte Salvatore noch immer selbst eine gewisse… naja… Wut?... auf The End haben, dafür, dass er Aldo eben nicht rechtzeitig geholfen hat. Es scheint, als wüsste Salvatore auch nicht so recht, wie er mit dieser Situation umgehen soll. Er hebt eine Hand und deutet an mit dieser beruhigend auf Ends Schulter zu klopfen, allerdings… kann er sich nicht dazu aufraffen das wirklich zu tun. Er fährt die Hand wieder an und wendet sich leicht von End ab.
Salvatore Corleone: „Ich werde mich um Giuseppe kümmern. Wie schon gesagt, wir kennen uns schon lange, ich werde ihn also überreden können, dass diese Sache hier nie geschehen ist. Und du, du wirst dich um dich selbst kümmern. Ich glaube nicht daran, was dieser Darragh Switzenberg sagt, dass du jemanden brauchst, der für dich denkt. Das ist nicht der Weg, wie du dich verlierst. Aber du musst diese Sache in den Griff kriegen. Das ist nicht der End, der die GFCW angeführt hat und wieder anführen kann. Das ist ein erbärmlicher Schatten von ihm. Vor zwei Wochen hast du nicht nur Aldo im Stich gelassen, sondern auch dich selbst. Und all das nur, weil du keine Rückschläge verkraftest. Aber Rückschläge gehören dazu. Wrestler verlieren. Akzeptiere das, verstehe das und dann raff dich verdammt nochmal und bringt den The End zurück, der die GFCW erobert hat und erobere sie zurück.“
Salvatore geht nun in sein Haus ohne eine Reaktion von End abzuwarten. Es scheint, als wolle er Wasser oder irgendwas holen, um sich dann wirklich um Guiseppe kümmern zu können. Für einen kurzen Moment bleibt die Kamera auf The End, der noch immer reaktionslos in die Weite starrt. So lange… bis er fast schon ruckartig aufspringt. Hektisch entfernt er sich für einige Schritte vom Haus Corleones, mit aufkeimenden Emotionen, die er noch immer zurückhalten kann: Trauer, Entsetzen, Verzweiflung, Scham, Wut… alles ist dabei und doch versucht End dem Ganzen Einheit zu gebieten. Nachdem er sich einige Schritte vom Haus entfernt hat, wobei die Kamera ihm gefolgt ist, sehen wir, wie er sein Handy wieder hebt. Wir sehen, wie er zum Handy schaut, während die Emotionen wieder zurückfahren und er vielmehr nachdenklich wirkt. Als würde er überlegen, was er jetzt tun kann… oder bei wem… er sich melden kann.
Er schnieft. Er überlegt. Er resigniert? Er wählt.
Und während er sich nun leicht zur Kamera dreht, können wir über seine Schulter auf seinem Handy einen Namen aufblitzen sehen. Einen Namen, den er wohl jetzt anzurufen gedenkt. Oder? Und der Name? … … … Corleone.
Burch und Rantanen erscheinen Seite an Seite zur gewohnten Musik des Kielers. Ein Zeichen ihrer Verbundenheit? Oder ist es Burch schlicht egal, wie sein Auftritt inszeniert wird? Wrestling ist Glamour und Gewalt gleichermaßen, doch am Glamouer-Teil hat der Big Bad Bastard noch nie Interesse gezeigt. Also liegt man mit der „Egal“-Theorie wahrscheinlich nicht weit daneben. Zumal die Geschehnisse, die vor zwei Wochen aus Burch‘ Krankenzimmer übertragen wurden, auch nicht dafür sprechen, dass die Brüderlichkeit zwischen den Männern derzeit besonders hoch ist. Es liegen Spannungen in der Luft. Macht ER, der Gott des Rasmus Rantanen, Iray Burch wirklich schwächer? Ist die Rettung von Burch, die Rasmus versucht, nichts weiter als dessen Zähmung? Ein Antwort auf diese Frage mag der nachfolgende Kampf bieten. Zu diesem marschieren die Zwei Schulter an Schulter zum Ring, wo Karo Herzog bereits auf sie wartet. Von der Größe sind Rantanen und Burch nicht weit auseinander, doch rein von der Körpermasse passt der Kieler fast zweimal in den Unmenschen. Burch schnauft, als er den Ring über die Ringtreppe betritt. Er kreist die Schultern in unkoordinierter Weise, ballt die Hände zu Fäusten und löst sie wieder. Seine Medizin gegen Schwäche ist Gewalt. Und das ist, wonach es ihm lüstet. Heute muss sein Hunger gestillt werden. Auf die eine oder andere Weise. ::: :::
Aber dann wiederum war diese Niederlage vielleicht genau das, was sie gebraucht haben. Das WFW Jahr ist vorbei und damit nicht ihr komplettes Wrestlingjahr vorbei ist, müssen sie hier und jetzt gewinnen. Diamanten entstehen unter Druck und Druck macht vielleicht auch aus Würmern die Drachen, die sie sein wollen. Die beiden in ihre üblichen hochkragigen Mäntel mit Wyrmmotiven gehüllten Frauen verharren für einige Momente auf der Einzugsrampe. Keine Pose, keine Geste, sondern entschlossene Blicke. Die heutige Herausforderung ist etwas, das sie selbst heraufbeschworen haben, sie wollten dieses Match. Und mit all diesem erklärten Hintergrund scheint klar: sie sind auch bereit dafür. Sie wissen um die Ernsthaftigkeit ihrer Situation. Ein Sieg würde sie in der Tat befähigen Ansprüche zu stellen, doch gilt es auch heute eine Schlacht zu schlagen wie noch nie zuvor in ihren Karrieren. Heute geht es nicht gegen einen Gegner, der sie besiegen will. Heute geht es gegen einen Gegner, der erproben will, ob er noch immer die Stärke hat andere zu seinem Spielfiguren zu machen. Doch genau deswegen gibt es dieses Match ja. Die weißblonde, kleine Französin Brigitte Reflet und ihre ein gutes Stück größere, blonde Partnerin aus Japan mit der Sanduhrfigur Shizuku Shikishima wollen sich beweisen. Beweisen, dass sie auch in einer von großen Männern dominierten GFCW Landschaft Drachen sind, die sich in die Lüfte erheben und siegreich sein können. Dass sie das richtige Tag Team sind und Iray Burch & Rasmus Rantanen bei aller individuellen Klasse nur ein Duo ohne echte Teamchemie. Und so gehen sie schließlich zum Ring. Hand in Hand. Fest entschlossen hier und heute den vielleicht größten Sieg ihrer fast sechsjährigen gemeinsamen Tag Team Karrieren zu feiern. Nicht nur Rehabilitierung für das Turnieraus, sondern ein neues Hoch, auf dessen Basis sie nach dem Gold greifen können, dem sie nun seit über einem Jahr bei GFCW hinterher jagen. Ihre Mäntel fallen, enthüllen neue Sportkleidung. Ein Mix aus Catsuit und Swimsuit mit Unterschenkelschonern und Armschonern, in güldenen Farben mit schwarzen Wyrmmotiven darauf. Sie sind bereit.
Rasmus löst den Pinfall und schaut zur Ecke. Burch steht noch immer dort und reagiert nicht. Nicht auf den Sieg, nicht auf Rantanens Alleingang. Die Musik des Kielers spielt, doch niemandem ist nach Feiern zumute. Kein Jubel, nicht einmal ein zufriedenes Nicken. Rasmus starrt erst auf Reflet, dann sofort wieder auf seinen Partner. Er traut sich nicht, ihn auch nur zwei Sekunden aus den Augen zu lassen. So wie sie einander fixieren, könnte man denken, es wäre wieder 2025: Rantanen und Burch – zwei Feinde, die nicht warten können, aufeinander loszugehen. Doch jetzt ist alles anders… …oder etwa nicht? Jetzt wird Rasmus den Unmenschen retten. Denn ER hat es ihm befohlen. Doch will ein Iray Burch überhaupt gerettet werden? … … … Als Rantanen einen Schritt auf seinen Partner zugeht, dreht sich Burch wortlos um und steigt aus dem Ring. Der Kieler bleibt stehen. Er geht ihm nicht hinterher. Fleht nicht darum, dass sein Schützling bleiben muss. Draußen hebt Burch seine Kreuzkette auf, schließt die Faust darum und geht zur Rampe. Er wirft keinen Blick auf das Schmuckstück. Rasmus schaut ihm nach. Doch Burch wendet sich nicht einmal um. Pete: „Sie haben gewonnen…und doch fühlt es sich wie eine Niederlage an. Wie ein Rückschlag für Rasmus‘ Mission.“ Herzog will den Arm des Siegers heben, doch Rantanen zieht ihn behutsam zurück. Er stemmt die Hände in die Hüften und blickt nachdenklich zu Boden. Dann löst er das Tape um seine Finger und wirft es achtlos auf die Matte. In Gedanken versunken geht er auf den Apron, springt herunter und verlässt die Halle. Als Sieger mit weitem Abstand zueinander durch die Vorhang verschwinden sind, wenden die Zuschauer ihre Aufmerksamkeit zurück in den Ring. Shizuku Shikishima hat sich von ihrem Sturz über die Seile erholt. Sie rappelt sich auf, slidet in den Ring und krabbelt zu Brigitte Reflet. Die zierliche Französin liegt da, hält ihr Knie umklammert und wippt hin und her. Ein Blick Shizukus langt, damit die Stirn der Japanerin von Sorgen zerfurcht ist. Shikishima winkt nach den Ringärzten. Und die Regie schaltet in die Werbung.
Tammy: „Marcelo! Bleib stehen!“
Oh oh. Wenn Mutti seinen vollen Namen nutzt, wird es ernst. Und so bleibt Celo wie vom Blitz getroffen stehen, auch wenn Mutti in diesem Fall Tammy ist. Doch die Interviewerin zischt ihn derart inbrünstig an, dass er keine Wahl hat, als vor ihrer Autorität zu buckeln. Der Ungeschlagene blickt bedröppelt drein als Tammy mit ausgestrecktem Mikrofon auf ihn zukommt.
Celo Marx: „J-ja?“
Er weiß, dass ihm die Stunde geschlagen hat. Tammy stapft die letzten Meter, dann steht sie ihm direkt gegenüber.
Tammy: „Wir führen jetzt ein Interview.“ Celo Marx: „Darüber, dass ich ungeschlagen bin?“
Augenrollen bei Tammy.
Tammy: „Du weißt, worüber ich mit dir sprechen will. Und heut lass ich mich nicht abwimmeln. Was hast du bei Blue Blood im Zelt von Refuse to Age gesehen?“ Celo Marx: „Tammy, das ist…äh…eine lange Geschichte und auch gar nicht mal…äh…so interessant…und…“
Er tritt von einem Fuß auf den anderen. Lässt nervös die Träger seines schachbrettgemusterten Anzugs schnalzen. Normalerweise trägt die Zukunft Schachbrett. Doch heute ist es die Verlegenheit, die Schachbrett trägt.
Celo Marx: „…ich habe leider überhaupt keine Zeit. Ich muss zu meinem Match.“ Tammy: „Du hast kein Match, Celo.“ Celo Marx: „Oh.“
Während er sich in der Gegend umschaut, formen seine Lippen ein stummes „Fuck“. Tammy seufzt. Und versucht es auf die sanftere Art.
Tammy: „Celo. Du wirst von Refuse to Age bedroht, oder? Gib wenigstens das zu, wenn du schon nicht darüber reden willst, was du gesehen hast.“
Marx‘ Lippen bleiben geschlossen. So vehement, dass sie vor lauter Draufbeißen ganz weiß werden.
Tammy: „Ja oder nein? Wirst du von RtA bedroht? Die Antwort ist einfach. Ist es LÜGE oder FAKT?“
Marx schließt die Augen. Saugt Luft ein.
Celo Marx: „Tammy, reden wir doch lieber über meine Bilanz von…“ Tammy: „Deine Bilanz interessiert mich jetzt nicht. LÜGE oder FAKT?“
Ein Wort könnte ihre Neugier stillen. Doch Celo Marx schaut sich lieber hilfesuchend in der Gegend um. Ein normaler Backstagebereich. Ein paar Kisten, hier und da Kabel, ein Notausgang. Nichts, dass die Aufmerksamkeit Tammys von Celo weglocken könnte. Dann jedoch erblickt er in der Ferne ein bekanntes Gesicht.
Celo Marx: „NICK KAVINSKY!“
Der Angesprochene läuft in mindestens 20 Metern Entfernung vorbei und saugt an einer Capri-Sonne. Er zuckt zusammen, als Celos Stimme düsenjetlaut durch die Gänge hallt.
Nick Kavinsky: „Ja?“ Celo Marx: „Komm her.“ Tammy: „Celo, nicht ablenken!“
Doch zu Tammys Frust macht der Australier, wie ihm geheißen. Kavinsky tritt an Marx und die Interviewerin heran.
Nick Kavinsky: „Was gibt’s, Kumpel?“ Celo Marx: „Du Arschloch!“ Nick Kavinsky: „Häää?“ Celo Marx: „Ich habe dich nie gemocht!“ Nick Kavinsky: „Was ist das denn jetzt? Hast du irgendwelche Medikamente nicht geno…-“
Sein Satz bricht auf der Hälfte ab, weil Marx‘ Faust seine Schulter trifft und ihn zurückschleudert. Nick muss sich an einem Kabel festhalten, um nicht gegen die Wand zu stürzen.
Celo Marx: „DU MACHST MICH SO WÜTEND!“
Kavinsky starrt ihn aus großen Augen an. Er weiß nicht, ob er wütend oder einfach nur verwirrt sein soll.
Nick Kavinsky: „Celo, was ist los?“ Celo Marx: „Ich fordere einen Kampf gegen dich.“ Nick Kavinsky: „Einen Kampf? Wieso denn das? Was haben wir denn für ein Problem miteinander?“ Celo Marx: „Ich halte deine Fresse einfach nicht mehr aus. Los, einen Kampf! Jetzt sofort!“
Und wieder boxt er Kavinsky. Da kicken bei dem Australier die Wrestler-Instinkte. Als Profi-Kämpfer lässt man sich nicht so rumschubsen. Seine Augen verengen sich, er atmet schneller.
Nick Kavinsky: „Wenn du es drauf anlegst. Dann sollst du im Ring leiden!“ Celo Marx: „Genau. Geh schon mal vor, Nick. Ich komme gleich nach und hau dich dann kaputt.“
Kavinsky tut, wie ihm getan. Er marschiert Richtung Vorhang und lässt die Schultern kreisen. Währenddessen dreht sich Celo Marx mit einem entschuldigenden Lächeln zu Tammy um. Die Interviewerin blickt fassungslos drein.
Celo Marx: „Tut mir leid, Tammy. Du siehst, ich habe wirklich keine Zeit für ein Interview. Ein andermal beantworte ich dir gerne deine Fragen, okay?“
Und damit dreht er sich um und schießt davon. Zurück bleibt eine vor Wut knurrende Tammy, die ihre Hand so fest ins Mikrofon krallt, dass die Haut an den Knöcheln weiß wird. Vor lauter Ärger, dass ihre Newssucht wieder einmal nicht gestillt wurde, verpasst sie das letzte Bild dieser Szene… …und das zeigt, dass Hollywood Jake aus einer Tür tritt und Celo Marx folgt.
Der Vorhang wird zur Seite gezogen und hinaus in das Herz der Arena schlüpft Nick Kavinsky. Der Australier ist auf dem Weg zu einem Match, von dem er vor wenigen Augenblicken nicht einmal geahnt hatte, dass es stattfinden wird. Nick Kavinsky gegen Celo Marx. Eigentlich dachte Nick, dass Celo sein Kumpel ist. Doch scheinbar ist alles anders…und das eröffnet ihm zumindest die Gelegenheit, sich ins Rampenlicht zu hieven, indem er die Siegesserie des Leipzigers beendet. Es gibt Schlimmeres als das. Kavinsky ist konzentriert, aber bei guter Laune. Er strafft die Schultern und legt einen schnellen Schritt Richtung Squared Circle hin. Ein kurzes Tänzchen zu seiner Musik, ein paar High Fives mit den Fans – aber auf die ganz große Inszenierung hat er keine Lust. Das passt auch nicht zu ihm, den bodenständigen Arbeiter. Noch wartet er auf den ersten Sieg im großen Haifischbecken namens GFCW. Doch das kann – und soll – sich in den nächsten Minuten ändern. Nick ist hier um zu beweisen, dass keine Serie für immer ist. Als er auf der Matte angekommen ist, dehnt er sich an den Seilen. Sein Blick geht zum Vorhang. Im Hintergrund fadet die Musik aus. Und macht Platz für viel schönere Töne aus den Boxen. … … … UN-SCHLAG-BAR! UN-SCHLAG-BAR! UN-SCHLAG-BAR! UN-SCHLAG-BAR! UN-SCHLAG-BAR! UN-SCHLAG-BAR! UN-SCHLAG-BAR! UN-SCHLAG-BAR!
Laura: „Meine Damen und Herren. Bitte erheben sie sich von ihren Plätzen. Begrüßen sie den Mann, der geschafft hat, was keinem Antoine Schwanenburg, keinem Robert Breads, keinem JTK, keinem Eric Fletcher, keinem Ezael und keinem Zeus gelungen ist…“
Konträr zu Lauras Wortwahl wirkt ihr Tonfall reichlich unenthusiastisch. Was daran liegen könnte, dass sie ihre Botschaft von einem Zettel abliest, der ihr kurzfristig aus der Technik gereist
Laura: „…eine gesamte GFCW-Karriere lang ungeschlagen zu bleiben!“ UN SCHLAG BAR Laura: „Erweisen sie dem Mann Ehre, der seine gesamte GFCW Karriere lang ungeschlagen geblieben ist. Hier ist Leipzig Leuchtfeuer. Die Wrestling-Anomalie. Hier ist….“
Laura: „…CELO MARX!
Ein Feuerwerk geht an der Rampe los und taucht das Pier 2 in dichte, rauchige Schwaden. Die Musik wird lauter. Wird schneller. Wer jetzt seinen Enthusiasmus noch zurückhalten kann, ist innerlich längst tot. Heute ist der Tag für… …die Fortführung der Streak! 5 – 0!
Und hier ist der Mann, auf den das gesamte Celoverse wartet.
…
…
…
…
…
Oder auch nicht.
Pete: „Wo bleibt er denn?“
Celo Marx ist nicht da.
Sven: „Ein Star erscheint dann, wenn er soweit ist.“ Pete: „Oder er erscheint gar nicht. Denn die Musik läuft bald ohne eine Minute, doch von Celo keine Spur.“
Auch in der Halle wird man unruhig. Nick Kavinsky hat seine Stirn gekräuselt und tritt näher an die Ropes heran. Er wirkt halb ungeduldig, halb besorgt. Er dreht seinen Kopf zum Ringrichter, redet auf diesen ein. Doch der Offizielle weiß auch nichts. Es bleibt nichts anderes übrig, als zu warten. Oder den Kampf abzusetzen. Doch dann erscheint… … … … HOLLYWOOD JAKE! Ein Raunen geht durch die Halle. Marx ist nicht da. Aber der Mann, der ihm kurz zuvor heimlich gefolgt ist. Wenn man Eins und Eins zusammenzählen kann, dann… … … …ist Nick Kavinsky davon so abgelenkt, dass Robbin Zick ihm einen Stuhl in den Nacken scheppern kann. Der Australier geht zu Boden wie ein Stein.
Pete: „Was ist hier denn los!? Ich verstehe überhaupt nichts mehr!“
Hollywood Jake steht auf der Rampe, die Hände in die Taschen seines Pelzmantels versunken. Und er beobachtet, wie sein Refuse to Age-Kompagnon wild geworden mit einem Steel Chair auf einen schutzlosen Nick Kavinsky einschlägt. Erst als sich Nick gar nicht mehr regt, lässt Zick von ihm ab. „BUUUUUUUUH!“
Pete: „Ich wiederhole meine Frage. Was passiert hier!? Hat Refuse to Age erst Celo Marx attackiert und jetzt Nick Kavinsky.“ Sven: „Bei Celo könnte man es noch verstehen. Aber was hat Kavinsky mit ihnen zu schaffen?“
Nach dem letzten Schlag wirft Zick einen verbeulten Chair aus dem Ring. Er blickt zur Rampe, wo Jake steht. Die Beiden nicken einander zu. Sie wirken zufrieden. Dann rollt sich Robbin Zick aus dem Ring und verschwindet so plötzlich, wie er gekommen war, durch die Zuschauer Richtung Backstagebereich. Und Hollywood Jake? Der tritt zur Seite. Um Platz zu machen… … … … Für Celo Marx. Der Ungeschlagene ist völlig unversehrt. Die Theorie, dass er Backstage Opfer von Hollywood Jake wurde, löst sich in Luft auf. Schnellen Schrittes und bei bester Fitness sprintet Marx die Rampe herunter. Er kann es gar nicht erwarten, schnell genug in den Ring zu kommen. Nur kurz wirft er die Hand in die Luft und zeigt fünf Finger. 5 – 0! Doch bevor Celo in den Ring kommen kann, schließt sich die Hand von Hollywood Jake um sein Handgelenk. Der Refuse to Age-Mann zieht Marx zu sich heran. Blickt ihm in die Augen.
Hollywood Jake: „Jetzt sind wir quitt.“
Marx blickt zu Boden. Und nickt.
Hollywood Jake: „Kluger Mann.“
Jake schlägt ihm gönnerhaft auf die Schulter. Dann wendet er sich um und lässt Celo stehen. … …
Pete: „Hä? Haben Celo und Jake eine Abmachung.“ Sven: „Celos Schweigen…“
Den Kommentatoren geht zeitgleich ein Licht auf.
Pete: „…im Austausch gegen die Fortführung der Streak!“
Als auch die Zuschauer realisieren, was hier passiert, geht ein Raunen durch die Halle. Der Mann, der Dinge gesehen hat, die nicht für seine Augen bestimmt waren, hat sich verkauft. Ein Deal mit dem Teufel. Er ist bereit, für immer zu schweigen. Zu vergessen, was im Zelt von Refuse to Age geschehen ist. Alles für die Streak. Alles für das Fünf zu Null.
„YOU SOLD OUT!“ „YOU SOLD OUT!“ „YOU SOLD OUT!“ Celo Marx wirft den Kopf in den Nacken und schreit. Ist es ungehemmte Freude? Erleichterung? Oder Selbsthass? Während im Hintergrund auf der Videoleinwand der Counter für seine Siegesserie hochzählt, fällt der Leipziger emotional mitgenommen in der Ringmitte auf die Knie. Er hat einen Deal gemacht. Sich selbst vor weiteren Bedrohungen gerettet. Und muss nun für immer schweigen. Warum können sie ihn nicht verstehen? Mit traurigen Augen blickt der Ungeschlagene in die Fanreihen. Schüttelt langsam seinen Kopf. Versucht die Buhrufe und ärgerlichen Schreie mit hektischen Bewegungen wegzuwedeln. … … Dann sprintet jemand die Rampe hinab. Es ist Lukas Meyer-Gittenstein. Lilienthals No. 1 slidet unerwartet flink unter den Seilen auf die Matte und beginnt, sich um Nick Kavinsky zu kümmern. Er greift nach dem Kopf des benommenen Australiers und beginnt, ihn in den Armen zu wiegen. Als Nick zurück auf die Matte gleitet, springt Lukas auf. Seine Augen bohren sich in Celo. In der Hand hält er die Bisonmaske, die er Nick Kavinsky beim letzten War Evening abgekauft hat.
Lukas Meyer-Gittenstein: „Was hast du getan, Celo?“ Celo Marx: „Ich hatte doch keine Wahl, Lukas…“
Seine Stimme stockt. Er blickt zu Boden. Schafft es nicht, Lukas in die Augen zu blicken.
Celo Marx: „Ich hatte einfach keine Wahl. Ich musste…“
Er streckt eine Hand nach Meyer-Gittenstein aus. Dieser schüttelt sie ab.
Celo Marx: „…mich selbst retten.“ Lukas Meyer-Gittenstein: „Einen Scheiß musstest du! Wie kannst du einen Deal mit Refuse to Age machen?“ Celo Marx: „Du kannst mich nicht verstehen, bevor du nicht einen Tag meine Mokassins getragen hast.“ Lukas Meyer-Gittenstein: „Mokassins Schnockassins! In Lilienthal stecken wir einem Verräter wie dir deine Mokassins in den Arsch. Du hättest uns alle um Hilfe bitten können, wenn du bedroht wirst. Doch du hast entschieden, zu einem Judas zu werden. Versuch nicht, dich zu verteidigt. Ich sag dir, warum du einen Deal gemacht hast.“
Er knurrt ins Mikrofon. Marx bleibt unbeeindruckt, tritt aber einen Schritt zurück, als Lukas sich zu voller Größe aufrichtet.
Lukas Meyer-Gittenstein: „Wegen deiner verdammten Streak. Sie ist alles, was dir noch wichtig ist.“
Marx will etwas sagen. LMG schneidet ihm das Wort ab.
Lukas Meyer-Gittenstein: „Doch weißt du was? Ich nehme dir deine Streak weg.“ Celo Marx: „Du?“ Lukas Meyer-Gittenstein: „Ganz Recht. Ich fordere dich heraus. War Evening. In zwei Wochen.“
Marx senkt sein Mikrofon und starrt LMG für einen Augenblick einfach nur an. Seine Augen werden kleiner. Dann beginnen die Mundwinkel zu zucken. Und letztlich bricht sich ein Lachen Bann.
Celo Marx: „Du hast noch kein einziges Match gewonnen, Lukas. Glaubst du, deine Herausforderung macht mir Angst? Es ist ein Free Win für meine Streak.“ Lukas Meyer-Gittenstein: „Du verstehst gar nichts, Celo. Vielleicht kannst du Lukas Meyer-Gittenstein aus Lilienthal besiegen. Doch was ist mit…“
Theatrealisch langsam hebt LMG die Helmmaske in seiner Hand hoch.
Ein Bison mit Heiligenschein
Lukas Meyer-Gittenstein: „…einem Feind, wie du ihm noch nie begegnet bist?“
Er setzt sich den Bisonhelm auf. Holt tief Luft.
Lukas Meyer-Gittenstein: „Einem Feind wie…BISONTE DIVINO!?“
Der Bisonmann wirft seinen Kopf in den Nacken. Trommelt sich auf die Brust. Dann lässt er ein lautes Muhen vernehmen. Und haut Celo mit einem Kopfstoß um. „YEAAAH!“ Celo Marx wird meterweit weggeschleudert, fliegt durch die Seile nach draußen und bleibt liegen.
Bisonte Divino: „MMMMMMUUUUUUH!“
Marx rappelt sich auf. Und blickt mit schreckgeweiteten Augen auf den neuen Feind, der sich erhoben hat. Streak gegen Bison. 6-0 oder der Beginn einer neuen Legende? War Evening wird die Antwort bringen.
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